sin esperanza

La historia de Ángel David es una más de cientos de casos dramáticos.
Según Unicef, "1.600 niños hondureños menores de cinco años han

muerto desde el 28 de junio de 2009, a razón de 13 niños al día".

Ángel David, de 13 años,
cayó redondo al suelo
con un tiro en la espalda.

Mes y medio después
su madre, Nelly, invita
a pasar a una estancia
sencilla y ordenada
(única habitación de aquella casa)
y presenta
a sus hijos orgullosa. Comienza
su relato, siempre exacto y conciso:
“De vuelta a casa oyeron
el ruido de una moto.
Se sobresaltaron.
Miraron hacia atrás. Dos policías
iban a bordo. El de detrás
los apuntó.
Se escucharon cinco disparos”.

Antes del golpe, Ángel David
ya vivía aquí
(una colonia de Tegucigalpa
donde el único espacio verde
y horizontal es el cementerio,
así que los críos aprovechan
un agujero de la tapia
para jugar al fútbol
o al escondite
entre las tumbas de sus abuelos).
Pero llegó el golpe,
y la vida de Ángel David,
que ya no era buena,
empezó a ser peor.

"Mi esposo y mis hijos venían
andando despacio, los policías
pudieron ver bien que había dos niños,
pero aun así les dispararon
por la espalda. La bala
afectó el intestino, el bazo, el hígado
y también parte del pulmón.
Enséñale al señor la cicatriz...".

Ángel David se levanta obediente.
Tiene la huella del disparo en la espalda
y la cicatriz de la operación.
―¿Qué sentiste en ese momento?
―Angustia, señor.
―¿Y dolor? ―También.
―¿Y perdiste el conocimiento?
―Sí. ―¿Y tuviste miedo?
―Sí. ―¿Y lloraste? … No.



El País, 07/11/2009

deslenguado

.
a tomar por el culo.

ya estoy harto,
voy a dejar que sapos y culebras
revienten en mi boca,
que me corten la lengua
el rabo o las orejas.
me da igual.

voy a ser deslenguado
hasta jartarme de gritar.
coño con las palabras exquisitas.
joder con los cadáveres.
leches con tanto drae.
y una polla en vinagre.
si me callo reviento,
si reviento va a ser la gran orgía,
un festín de excrementos putrefactos
de tanto reservármelos,
así que se acabó:

se vaya usté a la mierda, señor jefe,
que le aguante su puta
madre, jefecillo de mierda
vale ya, lárgueme si se atreve,
que se va a merendar un par de ostias
como me llamo dios.

Ya me cansé de ser lenguaestreñido.

(Giovani dixit)

in principio

Estos últimos días
ando buscando
mis raíces. Estos
últimos días
sin dios ni paraíso
ando verbodiarreico.


"Lo que queda"
http://jlzuni.blogspot.com/

desleído

Ayer me desleí
como un azucarillo en aguardiente
sobre la tarde de hojarascas sucias.
De golpe se esfumaron de mi mente
metros de estantería, ni una sola novela,
ni un relato, ni un verso ni una letra:
todo se diluyó en un decir amén.

He desleído todas las palabras
y con ellas yo mismo me he disuelto.

poesía al spray: relamido

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Lima lejana.

luce la lumbre
lamentos lúgubres.
las lagartijas
lamen las losas.
láminas. leña.
lejos, la luna.
la lona, lejos.

lágrimas leves.

poética

.
.
La poesía

es un arma

cargada

de cagadas.


lo que queda:
"http://jlzuni.blogspot.com/

somos muy raros, 8: cadáveres plastinados

El Tribunal Administrativo de Augsburgo,
al sur de Alemania,
ha prohibido al polémico médico
alemán Gunther von Hagens
exhibir una pareja de cadáveres
plastinados practicando sexo
en la muestra "El ciclo de la vida".

Tomando como punto de partida
unos 200 cadáveres humanos,
la exposición traza un recorrido
minucioso por los entresijos
de la anatomía humana,
desde la concepción
de la vida, con el acto sexual,
hasta la muerte.
El sistema nervioso al completo,
el esqueleto, las arterias,
el cerebro, fragmentos de placenta,
huesos de cráneos, de pies o de caderas,
e incluso órganos con patologías
tales como fetos con hidrocefalia
o tumores, han sido
plastinados para esa muestra.

Plastinar un cadáver por completo
lleva alrededor de 1.500 horas



El País, 4 de septiembre de 2009
.

protocolos

Hace, como W.
Benjamín, protocolos.
A las once se pincha
a las once y diez nada
a las doce describe
unos paisajes
a las cero dos duerme
a las cero tres muere
al alba resucita.
A las doce se casa
ante notario.
Blande el glande.
Se ausenta de la boda
le espera la impaciencia
y otra vez el pinchazo.


Lo que queda:
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seré escueto

Estoy hasta el gorro de muchas cosas.
También de los blogs.
Un día de estos abro otro.

un buen día

.

hoy
salieron goteras en el techo
del vecino de abajo.

hoy
mis muchas heridas reventaron
todas al mismo tiempo.

hoy
llamé al fontanero y nadie vino,
ni siquiera el rumano.

hoy
he sentido pústulas rabiosas
brincarme por la piel.

hoy
me dieron dos ostias sin buscarlo
y me quedé tan pancho.

hoy
fui a por pan y no quedaba pan
en el supermercado.

hoy
doblé la rodilla frente al fuerte
tragándome la bilis.

hoy
abrí la botella que guardaba
y era todo vinagre.

Hoy, al fin hoy,
he pasado un buen día
sabiendo lo que es bueno.

sin contrición

Vivía,

por decir algo
diré
que vivía,

joder,
enfrente de mi casa
entre cartones
y alguna manta vieja,
a la puerta de un banco
(algo muy propio).

Era

bastante joven
aunque no pareciera
serlo tanto
con la piel arrugada,
acartonada,
triste
y unos dientes
que nunca parecieron
haber mamado leche.

Dormía

por las tardes,
nunca supe
qué hizo
por las mañanas.


Me saludaba

a veces, nunca
si pasaba
con alguien,
sólo
si iba solo.

Me daba

pena
pero también rabia,
joder,
no soportaba
la mierda, la miseria
apuntando a mis ojos.

Murió.

No me enteré por nadie,
casi nadie lo supo,
ni siquiera la pasma
hizo pesquisas.

Yo lo sé
porque no pude más
con tanta infamia

y puse

fin a sus días
con cariño.

deudos

Tomad, idos con dios: ya os he pagado,
todo cuanto os debía, quiero ahora
tan sólo estar tranquilo; ya es otoño
–estación tan propicia a los engaños–
y necesito un poco de reposo.
En noviembre se escapan de sus tumbas
los muertos que llevamos a la espalda
–a qué viene el revuelo, yo no he muerto–,
idos con dios antes de arrepentiros,
que ya no sé si tengo entre las manos,
un cáliz, un proyecto o una copa.

Idos en paz, dejad que por entero
apure los instantes, gota a gota,
que me quedan. La vida, vieja inútil,
no transige jugar con el dolor,
a la primera sangre o a la última
es un juego perdido de antemano.
Idos en paz, que no ha de salir nadie
indemne de este juego otoñal.
Herid a las abuelas y a las madres,
herid a vuestros hijos con un tajo,
que brillen sus cabezas y sus vísceras
a la luz cenital, no gana nadie,
todos saldremos arruinados. Idos.

Idos con dios y en paz, dejadme solo
amigos míos, agradezco el gesto
pero mejor sería si os largarais
para no volver nunca. La vida... Adiós,
idos con dios, creo que os he pagado
más de lo que debía: sois mis deudos
ahora.

difuntos

.
Por la mañana miro las esquelas
y me enamoro de los muertos.
Los periódicos dicen que murieron
de muerte natural, sin indulgencia.
Con naturalidad pienso en sus ojos
bajo tierra, felices en su muerte,
ausentes al dolor. Y los envidio.

ella

A María Socorro Luis, maestra en haikus

Ella va y viene.
Alguna vez se queda.
Hace esto sola.

***

Los muslos prietos
cegaron su mirada.
Vaga cansado.

***

Su lengua lame
naturalezas muertas:
carne de caza.


***

Cuando las lluvias
el ardor es deseo.
Huele a humedad.



lo que queda:
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